Die Felder lagen weit,
ungeteilt,
unter einem Himmel,
der niemandem gehörte.

Die Sprache klang
nach Erde und Ofen,
nach Nachbarn,
die mehr wussten als sie sagten.

Die Flüsse kannten keine Grenzen,
nur Brücken,
und Namen,
die heute anders gesprochen werden.

Wenn Schlesien noch Schlesien war,
war Erinnerung kein Schmerz,
sondern Atem
zwischen den Tagen.

Die Häuser standen nicht leer,
sie lebten-
mit Stimmen,
die man heute nur noch
im Traum versteht.