Da war eine Hand,
die einst nach meiner griff,
ohne zu wissen warum.

Da war ein Blick,
der mich sah,
bevor ich wurde.

Wir gingen,
ziel-los,
als wäre das Gehen selbst
ein Versprechen.

Die Tage trugen
einander ihre Namen,
Nächte flüsterten keine Fragen,
nur Atem.

Was wir hatten,
lebte außerhalb der Sprache,
nur in der Gegenwart
und in dem,
was jetzt nicht mehr passt.

Das Glas zerbrach nicht,
es wurde nur abgestellt
und vergessen.

Die vollendete verliebte Zeit
liegt irgendwo
zwischen damals und nie wieder,
in dem stillen Wissen,
dass etwas Großes
ohne Lärm
verschwinden kann.

Und doch-
wenn der Wind sich genau so dreht,
oder ein Duft
aus Versehen wiederholt,
was wir waren-
bewegt sich etwas
in dem,
was längst still sein sollte.