Zwischen sanften Hügeln
und alten Pflasterstraßen
liegt ein Flüstern,
das nur das Herz versteht.

Die Luft trägt Geschichten,
aus Kohle,Brot und Kindheit,
in Stimmen,
die längst vergangen scheinen
und doch nie verstummt sind.

Ich sehe dich
in den Fenstern der kleinen Häuser,
im Lächeln der Großmutter,
in der Erde,
die meine Schritte kennt.

Dein Dialekt,
warm wie Ofenglut im Winter,
deine Stille,
so schwer wie Nebel über den Feldern.

Meine schlesischen Liebe-
du bist kein Ort,
du bist ein Echo,
das immer bleibt.