Die Bäume stehen still,
als würden sie zuhören,
nicht sprechen.

Das Wasser fließt leise,
nicht eiland,
nur da,
wie eine Erinnerung,
die niemand laut nennt.

Alte Mauern halten Schatten,
und der Wind trägt
den Geruch vergangener Jahre.

Kein Ort für Eile,
kein Ort für Lärm.

Nur Schritte auf Kies,
nur Augen,die sehen wollen,
was bleibt,
wenn alles andere vergeht.