Teig wie ein Versprechen,
dünn gezogen über Hoffnung.
Der Duft von Äpfeln,
Zimt und Kindheit
steigt wie Erinnerung auf.

Großmutters Hände,
faltig,aber sicher,
rollen das Glück
in Spiralen aus Wärme.

Ein Schnitt-
goldene Kruste bricht,
dampft wie ein stilles Gebet
an kalten Tagen.

Süße rinnt über den Rand,
klebt an Fingern,
an Momenten,
die man nicht vergisst.

Apfelstrudel-
kein Kuchen,
sondern ein Zuhause
in jeder Schicht.