Es gab eine Stille,
die nicht leer war,
sondern erfüllt vom Knarren des Holzes,
dem Ticken einer Uhr,
die niemanden drängte.

Die Tage kamen langsamer,
als müsste die Zeit selbst
erst noch lernen zu vergehen.

Menschen sahen einander an,
sprachen mit weniger Worten,
aber mit mehr Gewicht.

Es gab Raum zum Warten,
zum ziellosen Umhergehen,
zum Nichtstun
ohne Schuldgefühl.

Nicht alles war besser,
aber alles war anders.
Und manchmal
atme ich so,
als wäre ich noch dort.