Die Sonne sinkt langsam,
ein letzter goldener Strahl berürht das Feld.
Die Luft steht still,
schwer von Wärme und blassem Duft
der Gräser.

Vögel schweigen,
nur das leise Rascheln der Blätter bleibt.
Am Horizont färbt sich der Himmel
in ein tiefes Orange,das bald verblasst.

Menschen sitzen auf Balkonen,
mit Gläsern in der Hand,
reden wenig,
hören dem Tag beim Sterben zu.

Ein Windhauch streift die Haut,
wie eine Erinnerung
an etwas,das längst vergangen ist,
aber nie verloren ging.