Manchmal liegt sie im Flüstern des Windes,
zwischen den Ästen,die sich nicht wehren.
In den Augen eines alten Menschen,
voll Geschichten,
voll gelebtem Schmerz.

Schönheit schreit nicht.
Sie wartet,
in der Stille eines leeren Raumes,
im ersten Atemzug nach dem Weinen,
im Schatten eines Lächelns,
das nicht ganz zu Ende geht.

Sie lebt dort,
wo niemand hinschaut,
und dennoch alles spürt.