Die Straßen sind stiller
als wolten sie warten.

Die Uhr tickt langsamer,
doch niemand halt sie an.

Ein Geruch von Kaffee,
der jicht eilt.

Fenster stehen offen,
Gedanken auch.

Ein alter Stuhl auf dem Balkon
kennt jede Falte der Zeit.

Immer am Sonntag
tritt etwas zurück
damit anderes Raum bekommt.

Nicht lauter,
nur näher.