Sie kamen mit der Zeit,
lang bevor mein Name geboren wurde.
Männer und Frauen,
verwurzelt in dem weichen Land,
wo die Hügel schweigend zusahen.

Süd-Limburg,
wo Nebel zwischen Obstbäumen hängt
und die Erde Erinnerungen bewahrt,
als wüsste sie,
wer auf ihr gegangen ist.

Sie wuchsen auf mit Lehm an den Stiefeln,
mit Kirchenglocken als Taktgeber ihrer Tage.
Ihre Hände trugen Stein,
Ackerboden,
das Leben selbst.

In stillen Dörfern
wurden sie geboren,
sprachen ihre Worte im Dialekt,
liebten schlicht,
starben unbeachtet,
aber nicht vergessen.

Die Name veränderte sich
wie alles,was lebt:
von Odekircken
zu Odekercken,
bis er in Odekerken zur Ruhe kam--
nicht nur eine Name,
sondern eine Spur,
ein Echo dessen,was sie waren.

Ihr Blut fließt
wie der Maas und die Geul unter Steinen,
leise,gewiss,
immer heimwärts.

Ich trage ihren Namen,
ein Flüstern durch die Jahrhunderte,
und manchmal,
im Licht zwischen zwei Bäumen,
meine ich sie zu sehen,
schweigend,
ohne Urteil.